Общество безумных шляпников

Пошли мы как-то с мужем в банк. Ну, знаете, бивалютная корзина там, акции подспустить, что я вам рассказываю… И попали мы как раз (даже не знаю, как выразиться) в самый трафик на Пенсильвания-авеню. Вот просто на нерест они туда шли, в банк этот. Гнездо у них там было. Робко примостившись за симпатичной старушкой, похожей на Агату Кристи, мы принялись убивать время. Муж сразу же достал свой карманный хронофаг, а я просто пялилась по сторонам (люблю это дело). Оптимистичные питомцы ПФР профессионально выносили мозг кредитному отделу, требуя займов на 25 лет, лихо перебрасывали со счета на счет суммы с тремя нулями, безбожно теряя на процентах. Это примерно как смотреть фильм про нью-йоркскую биржу с убавленным звуком и в сильном замедлении.

И вот что я заметила (пришлось даже мужа в бок толкнуть – смотри, мол) – все без исключения посетители мужского пола были в шапках. Произведения безумных шляпников нашего времени – мутоновые картузы, кроличьи ушанки и болонья на синтепоне – весь модельный ряд. И эти люди не были асоциалами. Лет сорок назад они стаскивали шапки с головы, лишь переступив порог чего бы то ни было. Я помню, я девочкой была тогда. Тогда же мужчина в шапке в помещении расценивался: а) как дурак; б) это он нарочно; в) как пьяный дурак. Каким ветром свободы выдуло из покрытых голов этих держателей вкладов правила этикета? Хотя, может, прическа сегодня не удалась. Или каждый глубоко в душе ощущает себя Семеном Варламовым (который в американском суде шапочку-то снял!) или Дмитрием Нагиевым. Или Михаилом Боярским. Или Махмудом Эсамбаевым, что ближе.

Дабы не уподобляться критикуемым, решила я обратиться к эксперту в мире моды Александру Васильеву. Как раз «Модный приговор» по телевизору идет. Глаза-то поднимаю – батюшки, а Васильев-то сам в шапке! Ну ладно, не в шапке, в феске, в турецком национальном головном уборе, который русские дворяне носили дома. Поэтому возьмем за основу цитату из булгаковского «Собачьего сердца»:

«– Я – женщина, – признался персиковый юноша в кожаной куртке и сильно покраснел. Вслед за ним покраснел почему-то густейшим образом один из вошедших – блондин в папахе.

– В таком случае вы можете оставаться в кепке, а вас, милостивый государь, прошу снять ваш головной убор, – внушительно сказал Филипп Филиппович».

Шляпы сняли, теперь снимаем верхнюю одежду. На местном телеканале показывали замечательный сюжет про долгожителя, на чей 90-летний юбилей пришел глава районной администрации. Здравствуйте, говорит глава, поздравляю вас, вот вам цветы, открытка и подарок, а я побежал, некогда мне тут с вами. Конечно, последнего он не говорил, за него именно эти слова красноречиво произнесло роскошное полупальто с меховой оторочкой. Он его так и не снял!

Можно было, конечно, повздыхать, что, мол, провинция, где уж нам. Ан нет. Поднимаю глаза к телевизору – а там, батюшки мои! И не мои там батюшки, а белорусские. Аляксандр Грыгорьевич на встрече с Владимиром Владимировичем сидит в такой бесформенной толстовке, ну просто укороченный подрясник! Какой бялорусский стилист-имиджмейкер раздобыл это уникальное изделие (ну честно, Пугачева в таком «Арлекино» пела)?

И еще про голову. Подруга подарила сыну моему маленькому классную шапку. На одной стороне написано «Hi», а на другой «Bye». Мечта социопата, сын оценил. И говорить ничего не надо, считает он, к кому «хаем» повернусь, а к кому «баем».

Берегите голову, до новых встреч!